tag:blogger.com,1999:blog-78571811623490393232024-03-12T18:14:42.937-05:00LasvocesincompletasMuere siendo un héroe o vive lo suficiente para convertirte en un villano.LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.comBlogger47125tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-78250845827231722282023-04-06T23:05:00.004-05:002023-04-06T23:05:23.124-05:00Respuesta<p> </p><p></p><p style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">Quisiera que fuera diferente pero, si quiero evitar la compasión, la vida me exige cierta crueldad. Por eso, a pesar que repito todos los te amo, al final tal cual sentenció Bonnett, “los hechos, como siempre, acorralan las palabras”. No alcanzan. Por eso, discúlpame. Este cuerpo no sabe ser afectuoso, le incomoda el roce, las palabras dulces, provocar pena y la atención. Estoy de acuerdo, habría que dejarlo en la basura. Pero comparto con él lo insoportable que resulta que todo cambie por una inmunidad incomprensible que otorga el sufrimiento. Como si el mundo no le doliera a nadie más. Me canso sí, pero te amo y -lo siento- no quiero tener la responsabilidad de darle la razón a todo. Soy incompetente para decírtelo con claridad, pero ya lo dijo -hace tanto- Pizarnik: “A veces también se me acaban las sonrisas para ti, a veces también se me acaban las ganas de escribirte. Pero te quiero, ojalá lo entiendas, siempre te quiero, pero a veces mis abrazos no tienen calor y mi boca no sabe que decir… Pero te quiero, siempre te quiero, cuando no te convengo, cuando no me soportas, cuando te odio, te quiero.” Siempre te amo.</span></p><div><br /></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv6i1tGAxjDyJDfQIT5_EplpXeW-8KdNpbenHoRJth380PclSPdU9TLAIgaEwYLWwIBJSjoxE0eE2NhF4aOTz32wSqDwIX3a9-LG3yylRnzksvX8EBvycYo9CZyAe6duvJRqoKYxE0ZTOfJT8nwYJzTOa1TyqOTjSeyTkW0PvUeTe5Zn-jnIlj9aL6/s1280/photo_2022-01-16_15-36-53.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv6i1tGAxjDyJDfQIT5_EplpXeW-8KdNpbenHoRJth380PclSPdU9TLAIgaEwYLWwIBJSjoxE0eE2NhF4aOTz32wSqDwIX3a9-LG3yylRnzksvX8EBvycYo9CZyAe6duvJRqoKYxE0ZTOfJT8nwYJzTOa1TyqOTjSeyTkW0PvUeTe5Zn-jnIlj9aL6/s320/photo_2022-01-16_15-36-53.jpg" width="320" /></a></div><br />LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-16897330751517306832021-07-11T11:49:00.004-05:002021-07-11T11:49:50.790-05:00¡Adios Shoshano! <p> </p><p>Repasar el dolor hasta gastarlo. Hasta tener la solvencia de Soseki cuando escribió: “Yace aquí abajo / todo un atardecer, / con posible tormenta.” Un Haiku, también la inscripción sepulcral para nuestro Shoshano. <br /><br />Mi ventana carece de sentido. Innecesaria, si no es tu puerta. Me pregunto tantas cosas: ¿la libertad valió la pena?, ¿habrá sentido el abrazo en sus últimos segundos?, ¿habrá notado nuestro desmoronamiento? Supongo que es más cómodo acribillarte con preguntas, cuando las certezas queman. “Piensas que despertar te va a aliviar / y no te alivia / piensas que dormir te va a aliviar / y no te alivia / piensas que el desayuno te va a aliviar / y no te alivia / piensas que el pensamiento te va a aliviar / y no te alivia /piensas que hacer un trámite te va a aliviar / y no te alivia (...) / piensas que el sol te va a aliviar / y no te alivia / piensas que llover te va a aliviar / y no te alivia / piensas que conversar te va a aliviar / y no te alivia / piensas que oír las noticias te va a aliviar / y no te alivia (...) / piensas que el tiempo te va a aliviar / y no te alivia”. (Bertoni 2015).<br /><br />Hoy su muerte -de alguna forma- nos separa. Pero, cómo escribió Simone de Beauvoir cuando se despidió de Sartre, “Ya es hermoso que nuestras vidas hayan podido estar de acuerdo”. Y si bien compartir 304 días para nosotros sigue pareciendo muy injusto, comprendo que -en tu caso- fue la dedicación absoluta de toda una vida. Uno viene para hacer lo que debe hacer. <br /><br />Ahora juega tranquilo. Ya no necesitas que te rescate. Acá estaremos bien. Recordándote. La pena no se irá. “Nadie me había dicho nunca que la pena se viviese como el miedo. Yo no es que esté asustado, pero la sensación es la misma que cuando lo estoy”, (Lewis 2005)</p><p>¡Gracias por todo!<br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-ReFMomvuz18/YOsgbi2BVWI/AAAAAAAAGIw/ie9CgdIWld0vurMFNJ2bJAOgw6U9BtcWQCLcBGAsYHQ/s2048/IMG_2195.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://1.bp.blogspot.com/-ReFMomvuz18/YOsgbi2BVWI/AAAAAAAAGIw/ie9CgdIWld0vurMFNJ2bJAOgw6U9BtcWQCLcBGAsYHQ/s320/IMG_2195.JPG" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-ElPTDxhb0kM/YOsgZwzL0qI/AAAAAAAAGIs/z5JC4hQwT4Yx7a0c_fNqiLNT_yj__PnpACLcBGAsYHQ/s2048/IMG_1065.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-ElPTDxhb0kM/YOsgZwzL0qI/AAAAAAAAGIs/z5JC4hQwT4Yx7a0c_fNqiLNT_yj__PnpACLcBGAsYHQ/s320/IMG_1065.JPG" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-vB5y6_yxlW0/YOsgUi9XZjI/AAAAAAAAGIk/-NPtublMArcNnGxrS8hHM7fZo6YKq7rMACLcBGAsYHQ/s2048/IMG_1894.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://1.bp.blogspot.com/-vB5y6_yxlW0/YOsgUi9XZjI/AAAAAAAAGIk/-NPtublMArcNnGxrS8hHM7fZo6YKq7rMACLcBGAsYHQ/s320/IMG_1894.JPG" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-WNrgYNVpY_s/YOsgXUTo1BI/AAAAAAAAGIo/CNOlc6tA0WUu-Q3YQNBoyNiD0iWj5FopwCLcBGAsYHQ/s2048/IMG_1060.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-WNrgYNVpY_s/YOsgXUTo1BI/AAAAAAAAGIo/CNOlc6tA0WUu-Q3YQNBoyNiD0iWj5FopwCLcBGAsYHQ/s320/IMG_1060.JPG" /></a></div><br /><p></p>LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-66012841139565995192021-06-27T09:49:00.003-05:002021-06-27T09:49:22.903-05:00Envejecer<p> Para Tólstoi, envejecer pudo significar retirarse de la vida. Vivíamos todos en el mismo cuarto, dos camas conjuntas en menos de cinco metros de ancho, una ventana pequeña que daba a una maceta. Éramos cuatro. El baño quedaba fuera, en el patio. La regadera estaba sobre el retrete. En la pared manchas que parecían animales, plantas, nubes. En esa casa, fue la primera vez que pensé en la vejez. Tenía doce años. Un niño. Envejecer era la noche total, la certeza de habernos perdido algo. Detenernos, obligadamente. "Cuesta bastante trabajo creer/ En un dios que deja a sus criaturas / abandonadas a su propia suerte / A merced de las olas de la vejez / Y de las enfermedades / Para no decir nada de la muerte", Nicanor Parra. A los doce años, crees que te lo estás perdiendo todo. Pese a recordarlo, no sé cuándo decidí que la vejez es inmovilizarte, encerrarte, confinarte. Así, con el dativo “te”. Es, como lo escribió Neruda, “Yo no creo en la edad./ Todos los viejos / llevan / en los ojos / un niño, / y los niños / a veces / nos observan / como ancianos profundos”. Una decisión propia. Los últimos en tomarla serán inmortales. ¿Qué pasa?, preguntaron mis padres. “Nada”, respondí. Solo los miro. No vayamos a detenernos, nunca. “Me ahogo en la realidad: / Mis pasos ya no son anónimos, / ya no saben andar sobre el mar; / Aunque luchen / Mis brazos ya no saben volar, / Ya no me reconozco. Me he olvidado. / Me gustaría volver. Pero ¿hacia quién? / Todo me duele. / ¡Siento una ansia terrible / De mí misma!”, Ana Blandiana. Mientras sigamos, no seremos viejos, seremos desafiantes. <br /><br /><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-drNAhLlx1XM/YNiP4dJm67I/AAAAAAAAGIY/YZpl5e9ME_kNX_0edn6cKRohv_2X-lJkACLcBGAsYHQ/s1620/IMG_7002.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1620" height="266" src="https://1.bp.blogspot.com/-drNAhLlx1XM/YNiP4dJm67I/AAAAAAAAGIY/YZpl5e9ME_kNX_0edn6cKRohv_2X-lJkACLcBGAsYHQ/w400-h266/IMG_7002.JPG" width="400" /></a></div><br />LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-4551549245358726102020-05-13T00:00:00.000-05:002020-05-13T00:16:50.145-05:00Orgullosos de la distancia<br />
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Hay que estar orgullosos de la distancia. La verdad, todo esto me desacomoda del mundo. Todavía no tengo lo que se necesita para apaciguar el odio a lo mediocre, normal y corriente. Y estos días, como lo escribió Vilariño, “el mar no es más que un pozo de agua oscura”. Trato, no estoy seguro de lograrlo, de no abandonar abrumado el encierro, de no hacer trampa. Fuera, tantos merecen nuestro desprecio.<br />
<br />
En cuanto alcance el límite de lo soportable, como en el Lobo Estepario de Hesse, no habrá más que abrir la puerta y estaré fuera. Correré a verte. Por ahora, la distancia me regresa a lo básico: escribo nada más para salvarme, nada más para estar cerca tuyo. <br />
<br />
Escúchame, te imagino resistiéndote a repetir cada palabra. Sonríe. Allá tú, la delicada en épocas brutales, la sensible, la cálida, la que lo cuenta todo, la valiente, la segura, la loca de la casa, la luz. Acá el frío, el que no cuenta nada, el derrotado, el imprudente, el que no cambia, el desequilibrado. <b>Y, en medio, la distancia</b>. Y a pesar que “el mar no es más que un pozo de agua oscura”, seguimos juntos. <br />
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<blockquote>
“Creo sinceramente que por alguna unión mística nos hemos convertido en una sola carne; Simplemente estoy enferma, físicamente enferma, sin ti. Lloro; Pongo mi cabeza en el suelo; Me ahogo, odio comer; odio dormir, o ir a la cama … Estoy viviendo en una especie de muerte en vida”, Sylvia Plath.</blockquote>
<br />
Cuatro años llevas metida en mi vida, imponíendome ternura. Y precisamente ahora que siento la aniquiladora necesidad de darte las gracias, otra vez, lejos. No durará para siempre la victoria de los infames. Volveremos a tomar las calles, volveremos cínicos a regocijarnos de la poca importancia del mundo. Volveré a repetir que me salvas de la existencia. Te abrazaré. No me importa ser descuidado. <br />
<br />
¿Qué recordaremos sobre el encierro? Acaso, los pájaros picoteando los granos de arroz que dejamos en las macetas; el viento encerrado en el corredor que se cola por mi ventana; los cuerpos perdidos, solos en medio de la calle; las lágrimas que inundaron ciudades; el enojo enclaustrado de la injusticia; el miedo de amar mortales; no sé.<br />
<br />
Por ahora, solo me cabe una idea: Hay que estar orgullosos de la distancia. “La noche no es profunda, es fría y larga” (Vilariño). Pensarte y no verte, duele. Lloramos, quizá es el precio de amar en el fin del mundo. Volveremos a estas letras. Pasarán los años. Seguiremos juntos. <br />
<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-i8wpvVJw8Zc/Xrt8N3UkrNI/AAAAAAAAF94/Qg-RCai3flM_uz16aUt9iPk0kvJF-UkZwCLcBGAsYHQ/s1600/_WNK8755.NEF" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://1.bp.blogspot.com/-i8wpvVJw8Zc/Xrt8N3UkrNI/AAAAAAAAF94/Qg-RCai3flM_uz16aUt9iPk0kvJF-UkZwCLcBGAsYHQ/s320/_WNK8755.NEF" width="320" /></a></div>
<br />LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-17933698426180140662019-04-11T13:39:00.000-05:002019-04-11T13:41:28.829-05:00Valió la penaTambién tengo tardes en las que me da rabia la alegría. Momentos en los que soy consciente del dolor provocado por no ser consumido por el odio. Después de todo, la sonrisa de los miserables es tan real que hiere. Y mientras ellos celebran, yo solo quisiera estar seguro de una cosa: que la alegría valió la pena.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-nwkPow13YCY/XK-JpBHuMwI/AAAAAAAAF3Q/rone0FYaGQ40KsgFLYEP4ILjmazyC2XEACLcBGAs/s1600/panda%2B2019-04-11%2Ba%2Blas%2B11.38.03%2Ba.m..png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="327" data-original-width="848" height="151" src="https://1.bp.blogspot.com/-nwkPow13YCY/XK-JpBHuMwI/AAAAAAAAF3Q/rone0FYaGQ40KsgFLYEP4ILjmazyC2XEACLcBGAs/s400/panda%2B2019-04-11%2Ba%2Blas%2B11.38.03%2Ba.m..png" width="400" /></a></div>
<br />
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<br />
En la mañana, la tristeza es la huella de una historia rota. Fuera la ciudad parece inalterable. Estructuras cimentadas que se desgastan con las corrientes mínimas provocadas por la respiración de sus millones de habitantes. Proyecciones erigidas y despiadadas del pasado. Las ciudades prometen recuerdos. Es nuestra culpa que se conviertan en hoces punzantes, en memoria. Los amores prometen historias infinitas. Es nuestra culpa que se conviertan en una pequeña muerte. Después de todo, como decía Galeano, “pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace”. Es nuestra culpa y por eso duele.<br />
<br />
Noche. Tu reflejo en un ventanal. Llevas puesta su camisa y él no aparece en la foto. Así, lo permitiste. Después, todo se detiene. Ausencias atípicas, desconexiones bruscas, dejamos de hablar, nos detenemos, los detestamos, no caemos al suelo pero perdemos el equilibrio para siempre. Qué es el amor sino el equilibrio entre dos opuestos. Querías que se quedara contigo, aún lo quieres. Mal hacemos en nacer cuando ya estamos muriendo. Y ahora, te provocas miedo. Ahora, que prefieres inundarte de cosas por hacer para no pensar en él, para no tomar fuerzas y escribirle: “Tu ilusión inerte de una vida feliz no te dará más que una satisfacción momentánea, no te será suficiente nunca porque también tienes en la mirada la perdición... somos legión”.<br />
<br />
Detesto la distancia. No poder sentarnos una tarde cualquiera y permitirnos ser monstruos. Pasarnos las palabras que se nos quedaron enganchadas en la soledad y burlarnos de ellas. Quizá, acompañarte a borrar esa foto. Pero antes, escribir tras de ella la sentencia de Pavese: “los solteros se toman el matrimonio más en serio que los casados”.<br />
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LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-39270194335120793272016-08-20T21:49:00.001-05:002016-08-20T21:53:16.697-05:00La sonrisa más linda <blockquote class="tr_bq">
"Un día voy a morir, mis viejos van a morir, mi hermano se va a morir, y nunca, pero nunca más vamos a volver a estar vivos", Fabián Casas</blockquote>
La silla, en la que ella extiende sus piernas para llegar al sol, fue su refugio, pero ya no. Ahora prefiere recostarse a la leve sombra que le otorgan las flores de un pequeño jardín. Prefiere que su refugio sea público, expuesto. Cuando se recuesta allí, sin comodidad, dice que la invade una sensación embriagadora de caer, de la derrota. Suena el teléfono. Al otro lado, su madre. Ella no sonríe, habla con prisa. Respuestas cortas. Se despide, sonríe y continuamos. "Es que a ella la quiero mucho, pero me llama en cada instante. Siempre el peor. El otro día me sorprendió en una salida, no la quería contestar pero se enoja mucho. Sabes, siempre paso bochornos para que me diga lo mismo: cuídate, come, arrópate y descansa". Mira el celular, un iPhone, la imagen en la pantalla es una foto de ella y su mamá. Sabe que un día su mamá se va a morir y que, entonces, se va a querer morir con ella. Pero por ahora eso no la molesta.<br />
<br />
Jenny (nombre ficticio) es lo más parecido a la brisa del amanecer en un lugar cálido. "Soy ligera", en efecto su paso invade de un aire fresco el lugar. "Eso me lo dejó la danza", asegura. Caminamos, faltan pocos minutos para las 21H30, estamos en el centro de la ciudad. A cada paso, demuestra -una y otra vez- como la vergüenza no la embriaga. Siempre sonríe. Sonríe incluso luego de tropezar en la vereda, mientras simula pasos de baile, en su esfuerzo por explicarme que: "a la vida no hay que temerla, ni tomarla en serio". Esa oración la repetiría al menos 15 veces durante la noche. Ahora es profesora. Dicta clase en dos colegios. Me cuenta sobre las declaraciones de amor, una más increíble que otra, de sus estudiantes. Jenny tiene 24 años. Sus alumnos son apenas adolescentes. Ella se ríe. No los toma en serio. "Allá me esfuerzo por ser la profe mala, la brava, la loca". Y esta loca. Lleva esa locura linda.<br />
<br />
¿Cómo soportas un golpe así? Así se recibe un golpe -de frente-, el silencio de su madre a un lado de la cocina y ella parada, firme, sin tiempo para levantar sus brazos. La rabia: un golpe. Los gritos de él, los ojos fríos que la observan, el llanto de su hermana menor, un plato en el suelo. El dolor en la mandíbula: un golpe. Jenny, en el suelo, abre los ojos, sus manos en su cara, su mandíbula apretada, escucha crujir sus dientes, la huella en su piel del impacto del golpe, lágrimas, ira. Su madre: un golpe. Escuchará, una y otra vez, la voz de su madre que le reclama por enfrentarse a su padrastro y sentirá que se le rompe el corazón. Un día, esta noche, llegará hasta un balcón de una casa vieja, en la que acordamos esta entrevista, y dirá, por primera vez, que ya no quiere a su madre. Que esta sola. Que no sabe cómo soportar este golpe.<br />
<br />
Todavía vive en esa casa. Sonríe.<br />
<br />
-Y esa sonrisa?<br />
-Quizás una estrategia. Como si no necesitara entristecerme.
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-jiZtbxfzWtc/V7kWdn8RyRI/AAAAAAAAFuY/f_9QSjUnw5I3bqAORoeaKcv3BPtkcu1BQCEw/s1600/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2016-08-20%2Ba%2Blas%2B7.47.34%2Bp.m..png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://4.bp.blogspot.com/-jiZtbxfzWtc/V7kWdn8RyRI/AAAAAAAAFuY/f_9QSjUnw5I3bqAORoeaKcv3BPtkcu1BQCEw/s320/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2016-08-20%2Ba%2Blas%2B7.47.34%2Bp.m..png" width="318" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacko / Centro de la ciudad</td></tr>
</tbody></table>
<br />LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-73700164582131309452016-05-23T11:48:00.000-05:002016-05-23T11:48:57.273-05:00Te Necesito Así como cuando estamos tristes les dejamos música, hoy que estamos felices les damos el mismo trato :)<br />
<br />
<CENTER><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="380" src="https://www.youtube.com/embed/Pm820ENUIrw" width="500"></iframe></CENTER>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-37619681532669653552016-05-20T13:58:00.000-05:002016-05-20T13:58:02.947-05:00Descripción<div class="MsoNormal">
Haga un ejercicio de descripción. Café y periódicos desparramados.
Una botella de agua en medio de otros papeles. Una carta escrita a mano y un
lápiz con el borrador roído. Es medio día y el cielo está despejado. No suelo
escribir a esta hora. Una ventana abierta. El olor de las flores del patio. “De
la seducción”, de Baudrillard, en el suelo a un lado del escritorio. También
poesía y música. Parra, Pizarnik y Plath. También, Extremoduro y Strauss. Siempre
quise escuchar un acetato de Extremo. El café se acaba. Una página de <i>acerca del nihilismo</i> de Ernst Jünger se
agita con el viento. Otros papeles vuelan del escritorio. Mi piel erizada.
Ella, su sonrisa. Su mirada atenta. No hay palabras. Su respiración se
sincroniza con la música. Otra vez sonríe de medio lado. Grietas en la pared.
El piso frio. Fuera, un perro se enfrenta a otro. Ladridos. Ahora suena Georgina
Buho con un cover. Sus manos sobre sus piernas. Antes de ella el mundo palideció
por un tiempo. Con ella, los colores desbordan. Un calendario de hace un año. Hace
sol pero siento frío. Sus brazos a mi alrededor. Calor. Se me escapa una frase:
“me rescatas del mundo”. No hay respuesta. Silencio. Sonreímos. Somos. No hay ninguna
otra persona. Solos. Cuatro palabras que empiezan con una “S”. Yo no sé bailar.
Su cuerpo junto al mío. Una <i>Coronita
Aterciopelada </i>(un picaflor) descansa en las rejas de la ventana. Nos mira,
se va. Vuela. Un beso. Repentina contractura de los músculos de mi espalda.
Gira. Ella, se sienta sobre mis piernas -me alegra que esta silla de madera resista-.
Me mira. Conversamos. El atardecer. No sé qué hora es. Sus ojos cafés. Oscuros.
Un lunar en su mejilla izquierda. Aparto el cabello de su rostro. Respiro
profundamente. <i>“Así como se dice que una
cosa dura porque su existencia es inadecuada a su esencia, hay que decir que lo
femenino seduce porque nunca está donde se piensa”. </i>Jünger<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-t294Ahd26WE/TtG_WaBWFJI/AAAAAAAAALo/Zh_FJMmN2p01qHyVSzvAdVOWHow-83SUACL0B/w788-h591-no/PB214981.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://3.bp.blogspot.com/-t294Ahd26WE/TtG_WaBWFJI/AAAAAAAAALo/Zh_FJMmN2p01qHyVSzvAdVOWHow-83SUACL0B/w788-h591-no/PB214981.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacko / Fuera</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br /></div>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-42530903207222382512016-05-02T13:54:00.000-05:002016-08-21T13:37:52.139-05:00Lunes Lunes. Salgo de casa mientras la mayoría ya se encuentra en el laburo. Un viento frío levanta el polvo del suelo. Un cielo despejado y profundamente azul. Hay sol, sería un día caluroso sino fuese por el frío propagado por el viento. Si la gente entendiera lo que me cuesta avanzar a tomar un taxi para ir a trabajar. Hace mucho que deseo quedarme a dormir sobre el césped, bajo un árbol. O quizás acomodarme en una cafetería, junto a un ventanal, a continuar con este libro que llevo entre mis manos. Su pasta es negra. Leo pasajes breves cada vez que la realidad me resulta insoportable. Quisiera abandonarlo todo, acogerme en la locura. Mis pasos dejan huellas del color de las hojas secas. No hay lodo en mis pies. Apenas noto las marcas en el suelo. Hay días que me quedo pensando en aquello: en las huellas que dejo, en las hojas secas, en estar solo. Necesito que me rescaten del mundo. Un abrazo, un café, una conversación sin interrupciones. Las interrupciones siempre nos dejan ese sabor amargo a realidad. Una conversación obstinada. Un momento de olvido construido. Algo que me permita irme. Pero irme antes que tú, porque cuando tú te vas se va también mi alegría, mi calma. Quizá por eso estos días te he permitido irte al amanecer. Un día, lo vengo pensando hace mucho, tomaré todo lo que me ate a la realidad y lo lanzaré por la ventana. Me desprenderé de este celular que suena y suena. Dejaré de ir a trabajar. Me quedaré solo contigo. Me quedaré recostado bajo un árbol, eso es lo más seguro. A mí la pobreza no me disuade, me cautiva. Soy consciente de las facilidades y beneficios que te entrega el dinero, pero no puedo evitar pensar que la pobreza te otorga esa libertad de no estar atado a nada. Esa libertad de no reconocer el temor de perder algo.
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-rkzc_a6ErF0/Tyii7z38O_I/AAAAAAAAAU0/SRN9nIst51Iod9qBK77_nZxV8uqqPFOzgCKgB/s1600/46227_154516241228814_6276670_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-rkzc_a6ErF0/Tyii7z38O_I/AAAAAAAAAU0/SRN9nIst51Iod9qBK77_nZxV8uqqPFOzgCKgB/s320/46227_154516241228814_6276670_n.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacko / Lunes</td></tr>
</tbody></table>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-22987544880650667672016-04-07T17:10:00.004-05:002016-08-21T13:33:07.650-05:00No habrá nadie en el mundo<center>
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LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-89310264661446240952016-04-04T14:49:00.001-05:002016-04-04T14:49:58.226-05:00Sobre la muerte: ron y cerveza<div>
El último día de marzo cayó jueves, fue el último jueves 31
del año. La tarde fue radical e impensada. Leía “La insoportable levedad del
ser” de Kundera, atendía a la idea de un pequeño diccionario de palabras
incomprendidas. Al empezar la noche todo me pareció intimi<b>dante</b>. Asistimos,
perdimos y nos fuimos. Regresé, me quedé y se fue. Y con esa partida se fueron
las voces incompletas. ¿Qué podemos hacer cuando ya lo hemos dicho todo? Nada.
Por eso, estimado lector, estamos seguros que no hay nada más que decir. Se
mueren las voces incompletas. Frente a esta intensa realidad partimos. Todos
mueren solos.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
¡Salute! <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
Brindé con ron y cerveza <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-r3pgIekcLRg/VwLE7Wqn54I/AAAAAAAAFog/N_nwXkxnCx4__mUlSXVpU0D4bdG1QSu2w/s1600/P1090026.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="132" src="https://1.bp.blogspot.com/-r3pgIekcLRg/VwLE7Wqn54I/AAAAAAAAFog/N_nwXkxnCx4__mUlSXVpU0D4bdG1QSu2w/s320/P1090026.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Adiós / Jacko</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-40078342074120476662016-02-09T12:15:00.002-05:002016-02-09T12:15:44.807-05:00Chao <div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="color: #1f2326; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Helvetica Neue"; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">¿A quién le gusta cambiarse de casa? A
nadie: cosas rotas, recuerdos, incertidumbre, amigos. Si te gusta la nueva
casa, las cosas toman un sentido diferente. Pero no hay certeza sobre aquello. Hace
16 años, yo me estaba cambiando de casa. Aborrecía la idea. Mamá estaba
enferma. La casa era más pequeña, sin acabados, un solo piso, sin pintura, sin
puertas internas, el suelo era cemento, las calles alrededor no estaban
asfaltadas, el lodo invadía nuestro patio y nos rodeaba una decena de terrenos baldíos.
¿Cuántas veces me he topado con este recuerdo? No muchas. En vez de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">aquello</b>, al abrir las memorias de esa
época me encuentro con una sensación feliz. ¿Saben cómo se hace feliz a un par
de niños? Es fácil: les ofreces compañía incondicional. En este caso, eso fue
lo que hicieron un par de pequeñas perritas-amigas que un día se tomaron la
casa. 16 años es un largo viaje. Travesuras, locuras, sorpresas, destrucción,
juegos, enojos, sustos, risas, ladridos, golpes, baños conjuntos, lamidas,
caricias, esos son los recuerdos desde entonces. Y aunque no quisiera que se
hubieran acabo nunca, hoy una de ellas no despertó. Por eso hoy escribo esto. Sí.
Y es dolor. Es la forma que encuentro para poder expresarlo. La manera
que<i>, como una amiga me ha escrito esta mañana</i>, puedo permitirme perderla. No puedo
decir que esté de acuerdo, que me guste. Sin embargo, ella se merece ser parte de
estas letras y las voces. Gracias. Borges para ti. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none; text-indent: -35.4pt;">
<span lang="ES" style="color: #1f2326; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Helvetica Neue"; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">No habrá sino recuerdos.<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none; text-indent: -35.4pt;">
<span lang="ES" style="color: #1f2326; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Helvetica Neue"; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">Oh tardes merecidas por la pena,<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none; text-indent: -35.4pt;">
<span lang="ES" style="color: #1f2326; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Helvetica Neue"; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">noches esperanzadas de mirarte,<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none; text-indent: -35.4pt;">
<span lang="ES" style="color: #1f2326; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Helvetica Neue"; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">campos de mi camino, firmamento<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none; text-indent: -35.4pt;">
<span lang="ES" style="color: #1f2326; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Helvetica Neue"; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">que estoy viendo y perdiendo...<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none; text-indent: -35.4pt;">
<span lang="ES" style="color: #1f2326; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Helvetica Neue"; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">Definitiva como un mármol<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none; text-indent: -35.4pt;">
<span lang="ES" style="color: #1f2326; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Helvetica Neue"; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">entristecerá tu ausencia otras tardes.<o:p></o:p></span></div>
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<span lang="ES" style="color: #1f2326; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Helvetica Neue"; mso-bidi-font-size: 16.0pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-tab-count: 3;"> </span>JLB<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none; text-indent: -35.4pt;">
<span lang="ES" style="color: #1f2326; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Helvetica Neue"; mso-bidi-font-size: 16.0pt;"><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-ZYZeihjOILA/Vrod10p-1II/AAAAAAAAFkI/tCkSP9Xmh7M/s1600/CayFk_AWwAA3aoA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-ZYZeihjOILA/Vrod10p-1II/AAAAAAAAFkI/tCkSP9Xmh7M/s400/CayFk_AWwAA3aoA.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Chiquita / Jacko</td></tr>
</tbody></table>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none; text-indent: -35.4pt;">
<span lang="ES" style="color: #1f2326; font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Helvetica Neue"; mso-bidi-font-size: 16.0pt;"><br /></span></div>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-368212199488511552016-01-27T23:01:00.000-05:002016-01-27T23:25:21.543-05:00Sonrisas bonitas<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Vivo. La noche tibia, libros, una
mariposa que choca contra un foco, el cielo oscuro, Canetti desordenando,
música a lo lejos y yo, tratando de escribir, </span><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">¿Cómo se describe una sonrisa? Solo, la
necesidad de encontrar a Pavese, el recuerdo del escribiente, Quiroga, Arlt y
Pizarnik. Me incomoda no poder describirla. La prepotencia de la vibración del celular,
el olor a claveles, los claveles en la mesa que dejó mi madre, Verdi y el
sonido de los autos en la calle. Su irreverencia, sus manos en mi rostro. “Habla
memoria, pero no digas todo” de Comadira, también teoría, periódicos, el viento
en mis pies, una ventana abierta, la computadora en mis piernas, debo
levantarme por café. Ella, la dulzura, el recuerdo, el momento inesperado, su
calma, mi calma, desconocidos completamente. Yo, invadido por la felicidad, una
amiga -una buena amiga- se rinde a la literatura, mensajes sobre Rosa Montero, letras,
mi reflejo en la pantalla frente a mi cama –la cama que perteneció en su
juventud a mi padre-, mi mano sobre mi barba. Un correo electrónico URGENTE, otra
vez la noche oscura. Un solo nombre para cada letra, una uve -que se dibuja en
su labio superior- se destaca en su sonrisa, los labios separados, su blusa verde que no la opaca, su dulzura,
felicidad y atrevimiento. ¡Hay sonrisas bonitas! </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-50291874440941890502015-12-17T16:47:00.003-05:002016-08-21T13:40:50.555-05:00Me atrevo <div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me interesa que seas débil a las
tentaciones. Yo llegué tarde. Somos ajenos. El café, demasiado caliente, se
desborda por los bordes. No importa lo
que falte, el café nunca se sirve con mesura. Su vida era una locura, una
aceleración, un ventarrón. Me resisto a creer sus límites. Varias veces
vi desesperación y miedo inundar su cuerpo, nunca se detuvo. Era incontrolable.
Hoy, mientras bebo un café embromo su recuerdo. Me encantaría decir cosas como
“creo que eres mejor persona”. Pero no. Lo siento. Desde una oficina en un
edificio remodelado, en el centro de Quito, cautelosa, incomoda, fastidiada, pregunta
–se pregunta- quién es, sobre quién hablo, cómo me atrevo. Y, bueno, no me resistí a la tentación. Buena
tarde. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-YlTwgOe50Ig/VnMtYOfCezI/AAAAAAAAFac/aZgLD2p6S5E/s1600/IMG_2002.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://4.bp.blogspot.com/-YlTwgOe50Ig/VnMtYOfCezI/AAAAAAAAFac/aZgLD2p6S5E/s400/IMG_2002.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacko / Me atrevo </td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-2058124024849647822015-12-14T12:22:00.003-05:002015-12-14T12:27:51.191-05:00Perderlo todo<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Voy a perderlo todo. No voy a detenerme en los detalles, pues evocar explicaciones suele ser más una señal de nostalgia, que una forma práctica de abordar la derrota. Lo sé, lo he visto en personas cercanas. Mi intención es, por lo contrario, motivar una alegoría festiva. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">¿Qué tan grave es perderlo todo? No tan incendiario, en realidad. Para este momento, usted ya habrá notado que: las únicas mentiras que puede evitar son las suyas; que vive, digo vivimos, bajo el resguardo de la ficción de alguien más; y, por lo tanto, al igual que una mentira palidece, se puede disipar su realidad. Así, pues, todas las vidas salen de las fábulas de un ajeno. Yo me pregunto si las personas libres no serán aquellas capaces de arriesgarse a crear su propia fábula, que no dan por hecho que nada cambia, cuando la cotidianidad demuestra que: Todo cambia, nadie cambia, todos mienten<i> (No, por favor no agregue la “y”)</i>. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Lo noté hace 11 meses, fue en las calles de China. Estaba pegado a la ventana del micro, tiritando de frío, sujetaba una libreta sin un solo apunte en mis manos, absorto en cada detalle del paisaje, seguro que aquello era, para mí, lo más cercano a la sensación de felicidad. Una sorpresa insondable inundaba cada una de mis neuronas. En ese estado, incluso el detalle más simple era merecedor de toda mi atención. De aquel viaje me quedó una de las amistades más lindas y extrañas con la que cuento. Noté, entonces, que “si tenemos una vida lo bastante larga, nos convertimos en una criatura de nosotros mismos”, como escribió Irving. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">-Mejor quédate con esa idea. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Me repito. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;">No solo es alegría, pasión, felicidad. También es tristeza, dolor, ira, decepción. Es lo que destruye y lo que alimenta, lo que muere y lo que vive. Perderlo todo es: perderlo todo. Es coser a puñaladas a la criatura que hemos mantenido. Es desobedecer lo que la tradición latinoamericana nos ha impuesto: una pérdida que incluye únicamente el origen de la tristeza. Y, bueno, la pérdida también es alegría.
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">¿Qué podría perder ahora, si no
me hubiese divertido tanto?<o:p></o:p></span></div>
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-tH_NI1zopIk/Vm760lZt-zI/AAAAAAAAFZI/5mlIqcEa2xY/s1600/1970892_1016413441705752_3713212626991139111_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-tH_NI1zopIk/Vm760lZt-zI/AAAAAAAAFZI/5mlIqcEa2xY/s400/1970892_1016413441705752_3713212626991139111_n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacko / China</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-47539982177561322872015-11-09T13:22:00.003-05:002015-11-09T13:22:58.789-05:00Mentís <div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD">Aquí, conviene hacer algunas distinciones necesarias para: desmitificar
la complejidad y evitar confundir con la ficción lo que sólo es un simple
aspecto de lo cotidiano. Después de todo, pocas cosas se disipan con tanta
facilidad como la sensualidad. Primero: la sensualidad desbordada siempre lo físico;
segundo: no existen espacios naturalmente idóneos; y, tercero: se relaciona más
con el caos (un lugar saturado y sin orden) que con la sutileza, el orden o la obediencia.
De alguna manera, lo sensual, se convirtió en una acción de crisis y mentís. Entonces,
que no nos vengan a decir que existe una “sensualidad normal”. Si compramos esa
fábula, lo hemos perdido todo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-6OlbIRYybS4/VkDkVPqPufI/AAAAAAAAFTE/mAekyeK1rug/s1600/296839_287842464562857_246475199_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-6OlbIRYybS4/VkDkVPqPufI/AAAAAAAAFTE/mAekyeK1rug/s400/296839_287842464562857_246475199_n.jpg" width="223" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacko / Música </td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Arial",sans-serif; mso-ansi-language: ES-MX;"><br /></span></div>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-18416003548860049052015-10-29T09:45:00.002-05:002015-10-29T09:51:31.245-05:00Hoy música <CENTER><iframe width="550" height="380" src="https://www.youtube.com/embed/9Iou2gjCGnI" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></CENTER>LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-55558448822163407182015-10-21T22:46:00.002-05:002015-10-21T23:10:33.869-05:00¡Es cosa hecha!<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¡Oh señor!- exclamó, dirigiéndose
al verdugo. Este caballero que usted encuentra postrado a sus pies, es culpable
¿Verdad? <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Acaso importa?- infirió el
encapuchado. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¡Oh señor!, por desgracia,
importa y mucho-. Últimamente le he tomado aprecio al hábito de llevar la testa
sobre el cuello –se burló-. ¡Escúcheme!, sé bien que nos separa… <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Sí, señor- dijo el verdugo, interrumpiendo
al hombre rendido- sin despegar su mirada del filo del hacha y levantando sus
hombros, como el panteonero que evita ver el rostro de la viuda. -El caso,
señor verdugo, -prosiguió el sentenciado- es que soy inocente, he llegado aquí por
atrevimiento y capricho de una mujer. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-También yo sentiría la necesidad
de ser inocente frente al cirio- replicó inmediatamente el verdugo.-Qué diferencia
haría en mentir al verdugo que me ha sido asignado-, respondió. Todos sabemos
que usted está obligando a finalizar mi rabia, no vaya a creer que trato de
persuadirlo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Bien, no realice movimiento
alguno y todo será rápido-, sentenció aquel robusto hombre que sujetaba con una
sola mano una sólida hacha. -Ella observa el cumplimiento de la sentencia-, interrumpió.
Seguro usted también sentiría terminar aquí por perentorias jugarretas de una
dama. El verdugo pareció poner atención al penitente.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-No hay más que hablar, hombre-
contestó el encapuchado. Seré el liberador de su amargura, el que borre el
padecimiento de su espíritu. No vivirá, pero su alma será aliviada y ennoblecida.
A diario formalizo y ejecuto la brusca labor encomendada –refunfuñó- y en
ninguna me he visto forzado a compartir palabras. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¡Pues bien, señor! ¡Corte mi
cabeza! ¡Quíteme el dolor y resentimiento, que por ello terminé aquí! Público
es que, durante casi 10 años, amé con intensidad poco vista. He vivido hasta
aquí convencido de la bondad del amor… no por lo sucedido juzgaré torpemente los
gestos dulces. Estoy resuelto a entregar mi existencia si con ello sus ambiciones
se cumplen. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Listo?- preguntó el verdugo. ¡Es
cosa hecha! ¡No hay más que hablar!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¡Dios mío! ¡Amigo que pronto te
resuelves! Por lo menos, escúchame, mientras agitas ese aparejo. –Qué talento
el de esta mujer, dejarme morir aquí-, prosiguió sin prestar atención al
movimiento del hacha. –No sabe el padecimiento que me provoca su injusticia-. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Amigo mío, con mi muerte no
encontrará libertad-, lo dijo sin lágrimas en los ojos. –Se entregó a mis
contradictores con su petulante alevosía. No es libre…- El rústico artefacto
silenció al hombre. No importó. Desde lo alto ella nunca escuchó palabra
alguna. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Qué haces aquí holgazán? –
bramó el verdugo a un consumido hombre que con ímpetu se arrojó a la escena. –Apúrate
pedazo de animal, limpia todo. El infeliz no me ha escuchado y se ha movido en
el último segundo-. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El individuo flaco limpió con
cuidado todo el lugar. Nadie se quedó a mirar su labor. Mientras
limpiaba repetía: –Ibas a pasarte la vida leyendo esos condenados libros, en
vez de cuidar la cabeza. Pero la cuchilla apuró su paso y ahora, en la eterna
noche, perderás el tiempo repitiendo los párrafos leídos-. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Silencio. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-3ZX2vwibdOg/VihcBcqofBI/AAAAAAAAFQw/YzNSKPtu6bc/s1600/IMG_5159.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-3ZX2vwibdOg/VihcBcqofBI/AAAAAAAAFQw/YzNSKPtu6bc/s320/IMG_5159.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacko | Cruzar</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-85185010638956483042015-10-20T10:17:00.001-05:002015-10-20T11:15:10.053-05:00Adiós<div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt;">
<i><span style="font-size: 10.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Fue este el periodo más doloroso de su vida. Le habría
sido fácil alistarse en cualquiera de los regimientos que guarnecían a
Besançon, podía hacerse maestro de latín, no le hubiese faltado colocación como
preceptor, pero para ello necesitaba renunciar a la carrera, dar un adiós
eterno al porvenir de gloria que le pintaba su imaginación, morir, en una palabra. Stendhal
- </span></i><span style="font-size: 10.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">ROJO Y NEGRO</span><o:p></o:p></div>
<br />
Soy beligerante. En esta
profesión y en esta vida la pavura no funciona. No necesitan saber nada más de
mí. Únicamente que creo, con absoluta firmeza, que: nadie cambia. Quizá, saber
-además- que gozo mucho de este enunciado de Buñuel<i>: “No pediría nada más. Con mis periódicos bajo el brazo, pálido,
rozando las paredes, regresaría al cementerio y leería los desastres del mundo
antes de volverme a dormir, satisfecho, en el refugio tranquilizador de la
tumba”. </i>Quizá, estar al tanto de mi desarraigo de las exposiciones
controladas de afecto (cada una de las pasiones del ánimo, como la <b>ira</b>, el amor, el odio, etc.). “Un
hombre, al menos, es libre; <b>puede
recorrer las pasiones</b> y los países, atravesar los obstáculos, gustar los placeres
más lejanos”, decía Flaubert. Quizá, no pecar de rudeza. La gente que se aleja
de gente para saber quién es, se da cuenta –al amanecer- que son quienes
-siempre- fueron. No creo en la reconciliación. Después de todo, como dice
Sontag, <i>para la reconciliación es
necesario que la memoria sea defectuosa y limitada</i>. Es que estoy cansado de
los cobardes. Y pese que resulta ineludible derrumbarme por el dolor que me
ocasiona, me es imposible evitar, y parafraseo a Stendhal, que la conciencia de
su cobardía encienda en mi pecho una tempestad de indignación. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Adiós, procura ser siempre justa
y piadosa. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-bvXayT4I96g/ViZazZn0VBI/AAAAAAAAFQA/lg1trDZzdU0/s1600/IMG_5160.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-bvXayT4I96g/ViZazZn0VBI/AAAAAAAAFQA/lg1trDZzdU0/s400/IMG_5160.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacko | Adiós</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-90674555235512776082015-10-16T14:19:00.000-05:002015-10-16T14:19:23.060-05:00Permítete ser malo<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Yo no sabía en ese momento que la
última vez que la iba a ver era esa noche. Recién ahí, cuando descubrí su
ausencia, me di cuenta de que se anularon las contingencias. Cierra los ojos,
imagina su rostro. Permítete ser malo. Admite esa necesidad humana de reprocharle.
Para. No lo hagas, acomódate tienes que acostumbrarte a su deserción. Nos
marchamos. Continúanos. El tiempo será siempre la mejor forma de medir la
distancia. No detengas el reloj. Recuerda. Una tarde sí que estaba mal.
Probablemente te hayas imaginado que estaría bien. Te equivocas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /><span style="line-height: 107%;">Estas acá, espero no vengas a saludar. Yo no quería
estar, pero estoy. Hay que ser de una
madera especial para bancarse esto: la derrota y el olvido. Porque una cosa es
ser quien recuerdas que soy; pero otra muy distinta es ser una persona común,
como vos o como yo, que sintió el tiempo y que de golpe despertó para ver en lo
que se había convertido. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 107%;"><br /></span></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-wS_DsbMdDc4/ViFNd1HNZ8I/AAAAAAAAFPc/uHb7gcsnUfA/s1600/IMG_6264.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-wS_DsbMdDc4/ViFNd1HNZ8I/AAAAAAAAFPc/uHb7gcsnUfA/s400/IMG_6264.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacko | Noche </td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 107%;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-25625819951389850312015-10-12T12:43:00.000-05:002015-10-12T12:44:26.997-05:00Solo en el exilio <span style="text-align: justify;">Siempre llego acá disfrazado de
letras. Disfrazado, pensado, estampado, cortado, amputado, oculto, arbitrario y
manipulado. Llego, pues, también me es indispensable creer. Hoy, sin embargo,
he venido desarticulado. Desprovisto de
cualquier intención estética o sensible. He llegado, de alguna forma, porque no
tengo a dónde más ir. Entonces, antes que llegar, me han traído. Quizá pueda
sacar provecho y acá divida un poco la
duda que me asalta. ¿Se puede seguir viviendo?</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
“Ir al exilio no es nada. Volver
de allá es atroz” escribió Pavese (tanto Pavese como Vila han ocupado largas
horas de mi vida en estos últimos días). Ya ha pasado un tiempo, desde la
primera vez que decidí irme. Hoy, luego del regreso, se ha vuelto insostenible
la angustia. Quiero volver a irme. No puedo. Tengo que quedarme. Y me he
quedado. Entonces, un día me despierta un llanto desconsolado. Me parece
comprensible. No existe otra forma de aceptar la muerte. Y si algo nos queda
claro, como sostiene Sontag, es que hablar de cáncer es siempre hablar sobre la
muerte. Se me ocurre: ¡Qué poco sabemos del cáncer! <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Quiero irme. Me parece que no se
puede seguir viviendo. Acá todos sufren. Y aunque “buscamos siempre el lado inmóvil del tiempo”,
como lo caracteriza Vila, lo cierto es que avanzamos deslumbrados al
desmoronamiento. Nadie entiende por completo la soledad hasta que se enfrenta a
la exclusión voluntaria de todos. Cuando llegas a ese punto, sabes que necesitas
que alguien cuide de ti. Lo sé. No me interesa. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me quiero ir. Así como Kassim, de
Quiroga, se permitió esperar un momento; y cuando el solitario quedó por fin
perfectamente inmóvil, se retiró sin
ruido. Así me quiero ir, cerrando cuidadosamente la puerta. Estoy seguro, acá
ya no se puede seguir viviendo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-jVWMFc3meB4/VhvwklS7W8I/AAAAAAAAFOU/tZ1aoWU0Jg8/s1600/IMG_7598.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-jVWMFc3meB4/VhvwklS7W8I/AAAAAAAAFOU/tZ1aoWU0Jg8/s320/IMG_7598.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacko | Solo en el exilio </td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-32758813996167559632015-09-21T16:59:00.002-05:002015-09-21T17:00:56.784-05:00No lo haga <div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No la abandone, será un error. Se
fue. Evite controlar el miedo a perderlo todo. Evite considerar lo –que usted
cree es - correcto. No se vaya a dormir, será totalmente infructuoso. Hoy, por
momentos, la extrañará. Será un error. Aférrese a lo correcto, es lo único que
le queda. Luche contra la rabia que lo invade. No trate de entenderla. No
recuerde sus palabras, no tiene sentido. No todo fue mentira. No comparta el
dolor, sea egoísta con sus dudas. Olvide su nombre, su estatura, sus demonios,
sus errores, sus virtudes, sus mentiras, sus miedos y sus ojos. Olvídala toda,
es posible. Viva. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-g6l2rrRHaiA/VgB9kM5rpZI/AAAAAAAAFLo/b4b_a9XH43U/s1600/544065_620180207995746_360367285_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-g6l2rrRHaiA/VgB9kM5rpZI/AAAAAAAAFLo/b4b_a9XH43U/s400/544065_620180207995746_360367285_n.jpg" width="267" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacko</td></tr>
</tbody></table>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-80526669549855629462015-09-03T20:32:00.004-05:002015-09-03T20:32:49.867-05:00FronterasSin palabras... pronto volveremosLasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7857181162349039323.post-57596026664261755472015-08-08T23:48:00.000-05:002015-08-08T23:49:00.933-05:00Error<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Está mal lo que voy a hacer. Rechazar
la importancia de la sonrisa. Cada día, despertamos y nos volvemos a convencer
de que las reglas del mundo están bien. Escondemos las heridas, respiramos profundo,
tomamos algo caliente, vemos nuestro reflejo y caminamos por la calle. Allí,
todos somos iguales. Nos inundan, nos fuerzan, nos llevan con ellos y nos exigen
sonreír. Nos molesta. No comprendo cómo sobrevivimos
a una vida en la que se busca, casi inmediatamente, clausurar el dolor. Cómo
aceptamos un mundo en el que alguien más nos dice el tiempo que debe -así en
imperativo, ¡debe!- durar la pena. Y sí, me refiero a esos procedimientos de injerencia
en la tristeza, a aquellos modos disfrazados de bondad que nos obligan a encubrir
los destrozos con una sonrisa. Entonces, un día te despiertas, miras el vapor
de tu respiración en el aire, te mojas la cara, cubres tus ojos con tus manos y
te vence la angustia, lloras. Ya no te parece que las reglas estén bien.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;">[<i>Nunca quise obligarte a la
sonrisa. Solo quería darte la mano, así es más fácil llevar el peso.</i>]<i><o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-UIjtslsCt1E/VcbbAs8ibWI/AAAAAAAAFGo/P0QXViwgma4/s1600/photo90994470374452114%2Bcopia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-UIjtslsCt1E/VcbbAs8ibWI/AAAAAAAAFGo/P0QXViwgma4/s400/photo90994470374452114%2Bcopia.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacko</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
LasVocesIncompletashttp://www.blogger.com/profile/13521024880977416836noreply@blogger.com0